Дети уходят из города
к чертовой матери.
Дети уходят из города каждый март.
Бросив дома с компьютерами, кроватями,
в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.
Будто всегда не хватало колючек и кочек им,
дети крадутся оврагами,
прут сквозь лес,
пишут родителям письма кошмарным почерком
на промакашках, вымазанных в земле.
Пишет Виталик:
«Ваши манипуляции,
ваши амбиции, акции напоказ
можете сунуть в...
я решил податься
в вольные пастухи.
Не вернусь. Пока».
Пишет Кристина:
«Сами учитесь пакостям,
сами играйте в свой сериальный мир.
Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям
тайны чужие, травы в котле томить».
Пишет Вадим:
«Сами любуйтесь закатом
с мостиков города.
Я же уйду за борт.
Буду бродячим уличным музыкантом.
Нашел учителя флейты:
играет, как бог».
Взрослые
дорожат бетонными сотами,
бредят дедлайнами, спят, считают рубли.
Дети уходят из города.
В марте.
Сотнями.
Ни одного сбежавшего
не нашли.
-
-
08.11.2014 в 15:45Встречала уже просто, оно очень крутое, а вот кто писал…
И почему-то ассоциируется с Мистерией хиппи Высоцкого и ещё вот с этим.
-
-
08.11.2014 в 16:10Ночевать хотел бы в сене. — Я — за Францем. Я — за всеми.
— Воевать хотел бы с львами. — Я? не знаю. Ноги сами.
Господи, почему меня переглючивает на Исход?
(наверное я больной)-
-
08.11.2014 в 16:18(чорт, количество прекрасных стихотворений Шутника вокруг меня начинает близиться к какой-то критической массе. кажется, скоро я её прицельно читать пойду.)